Insinuación

Mientras el sol esté en el cielo y el desierto tenga arena
Mientras las olas se estrellen en el mar y lleguen a tierra
Mientras haya viento, estrellas y arcoiris
Hasta que las montañas se desplomen en la llanura
Oh, sí, seguiremos intentándolo
En la cuerda floja
Oh seguiremos intentándolo, sí
Pasando el tiempo.

Innuendo - Queen.

El amor

"El amor es, sin duda, la forma más pura de reconocimiento. Más pura que la admiración, el poder o la gloria. Para ser amado no hay nada que hacer. Ni menos tener. Sólo ser. Y vendrá alguien que reconocerá tu rostro en una multitud, te adivinará único y te eligirá entre todos. "

Maria Luisa Bombal.

Eric Fortune

(A Place that I Remember)

Preguntas...

Lo que me interesa de estas preguntas es el lugar extraño hacia el que miran los cerebros cuando escuchan la pregunta.
Cuando preguntas, ¿por qué los mayores construyen los columpios siempre encima de un charco?, tu cerebro mira hacia un sitio que no ha mirado antes.
La respuesta a esa pregunta no importa, sin embargo, la pregunta te hace pensar en cosas en las que antes no habías pensado.
El mundo está lleno de respuestas, sólo hay que hacer las preguntas adecuadas.

La Vanguardia.

Poema LXXV

Estáis muertos. Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría que no lo estáis. Pero en verdad, estáis muertos. Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte. Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra. Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino el no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida. Estáis muertos.

César Vallejo- Trilce.

Mundo perfecto.

Dentro de la bola de nieve del escritorio de mi padre había un pingüino con una bufanda a rayas rojas y blancas. Cuando yo era pequeña, mi padre me sentaba en sus rodillas y cogía la bola de nieve. La ponía al revés, dejaba que la nieve se amontonara en la parte superior y le daba rápidamente la vuelta. Los dos contemplábamos cómo caía la nieve poco a poco alrededor del pingüino. El pingüino estaba solo allí dentro, pensaba yo, y eso me preocupaba. Cuando se lo comenté a mi padre, dijo: «No te preocupes, Susie; el tiene una vida agradable. Está atrapado en un mundo perfecto».

"Desde mi Cielo", Alice Sebold.

Por Quino